Есть кладбище имени меня,
На нём неимоверно плит из камня,
И появляются новые день изо дня,
Каждую минуту или секунду там кого то хороня.
А плиты те на вид похожи,
По форме все как на подбор,
Вроде бы написано на всех одно и тоже,
И вокруг каждой виднеется забор.
Но все могилки разные по сути,
Таиться в каждой разный вид,
Не вынесет никто, что в них, на блюде,
Если закопан значит навек тайник.
Это кладбище по сути нереально,
Оно находиться в голове каждого из нас,
У любого человека оно ведь уникально,
Никто не знает что зарыто в нем от чужих глаз...