Я ползаю по недрам интернета,
Ищу стихи, что будут по душе.
Но лучше не могу найти поэтов,
Которых прочитал давно уже.
Возможно, привередливый я слишком?
Я, впрочем, далеко не идеал.
Скучаю я по тем затертым книжкам
С фонариками из-под одеял.
Я чувствую себя как в секонд-хенде –
Измученные темы, старый слог.
Зашёл в анонсы. Что сегодня в тренде?
Но ничего и там найти не смог.
О! Есть же рейтинг – вот она победа!
Взгляну туда – найду, чего искал…
Но там такого, я скажу, отведал,
Что медленно прорезался оскал.
Быть может, я отведал и не яда.
Но там творится просто чепуха.
И отзывы пестрят там из разряда,
Кукушка где возносит петуха.
Теперь поэты пишут для поэтов.
Изрядно переполнились ряды.
Я сяду так однажды на диету
От этой бесконечной ерунды.
Сейчас взорвутся дружно стихиряне
И встанут за друзей своих горой.
Но если я из вас кого-то ранил,
Не вашего романа я герой.
Конечно, обобщать я всех не буду,
И пулю ни к чему пускать в висок.
Ведь были и достойные там блюда,
Но уровень там в целом невысок.
Я сам на пьедестал не претендую,
В друзья не рвусь к заслуженным творцам.
Но если на него, увы, взойду я,
То петухом невольно стану сам.