Перед белым листом, замирая в волненье,
Я всё так же пишу рифмы так же ищу.
Начинается день, в предрассветном томленье,
О тебе я грущу, я тебе посвящу
Эти строки, что мне Бог нашёптывал снова,
Я успел записать дорогие слова.
Не покоя прошу, не рассвета земного,
Не небесной дали, а любви, что жива.
Написать так легко, а намного труднее,
В жизни вынести боль, расставание, грусть.
Я пишу, что тебя быть не может роднее,
Каждой буквой клянусь, каждой строчкой клянусь
Не нарушить во век клятву, преданность, веру,
От себя не уйти, от себя не сбежать.
Только снова листок разорвал, утром серым,
Состоянье души не сумел отражать.
Всё сначала опять, точно так же, как раньше,
Запятые, тире, восклицательный знак.
Означает ли он то, что не было фальши,
Перед белым листом я обычный чудак.
Перед белым листом, я склоняюсь и морщусь,
На него я смотрю и немного боюсь.
И окажется вдруг, я смеюсь, или корчусь,
Я сминаю его и с листом расстаюсь.
Вот и всё, написал, ты прочтёшь их, однажды,
Золотые слова, или грош им цена.
Я писал о любви, изнывая от жажды,
В непростые совсем для меня времена.
* * *