Танцую...
стараясь отрываться от пола
только на лимитированные мгновения,
дозволенные ссыльным ангелам.
«Не пались. Только не пались!
За это сразу накидывают минимум десяток жизней» –
шёпотом паникует Alter ego.
– Лишь бы в хорошей компании! –
ору я во весь голос – от души
/музыку всё равно не перекричать/.
«Танцы в полночь полнолуния
приравниваются к попытке полёта с крыши небоскрёба...
или – к участию в оргии
на ведьминском шабаше.
Статья 777, пункт 69, подпункт 108» –
продолжает занудствовать Alter.
– Я с тобой к психоаналитику пойду –
ортодоксальному, – угрожаю,
сдерживая смех.
«О тебе же забочусь, звездень падучая» –
бурчит он
и дуется обиженно
целых шесть с половиной минут...
«Да включи ты уже что-нибудь нормальное!
Вот... да!
Да...
Наконец-то!
О-о-о-о-о... басы!
Эти вибрации!
М-м-м-м-м-м-м...»
Я пользуюсь моментом и
бросаю пару кубиков льда в тамблер.
«Что?.. Стоп.
Алкоголь нельзя!
Not!
Nein!!
Non...»
Молчу.
Наливаю и себе – безо льда.
– За нашу ох…балденную вечность!
Чокаемся.
Пьём.
Танцуем.