Сидит большой усталый писарь,
Пером он водит над листом,
Но головой массивной виснет,
Раскисла мысль, окутан сном.
Осталось нам терпеть остаток
Всех наших томных сонных дней,
Хоть буду долог, буду краток,
Но разве смысл есть теперь?
Без слез на нашу жизнь не взглянешь,
Не вслушаешься в чью-то речь,
Глядят глаза, полны все фальши,
Слова пусты, а в сердце - брешь.
А писарь спит, спит безмятежно,
Наш балаган ему не важен,
Да вроде всё неплохо внешне,
Но души прокляты, бумажки.