Поэт – сосуд скудельный,
Не демиург, нет-нет,
Но манит запредельный,
Порой лукавый свет,
И говорит со смехом,
И искушает он:
– Быть только жизни эхом?
Ужель ты так смирён?
Смотри, как много может
Твоя прямая речь!
Бездарных зависть гложет –
Хотят тебя осечь.
Но дар твой – жечь и рушить
Пустые черепки,
Трясти гнилые груши,
Раскалывать виски
И будоражить сонных
Кипящей лавой слов,
Сюсюканье влюблённых
Оставим для ослов,
Весь этот жалкий лепет –
Отмазка и отстой,
А будущее лепит
Огонь в крови густой!
– Такой, как у Марины -
До алой черноты?
– Всё. Не прошла смотрины.
Ползи в свои кусты!