Я ищу тебя в лицах прохожих и в тени на камне,
в чьих-то взглядах и в смытых движениях фар на дорогах,
ты мне видишься в буквах на мелко исписанных, смятых,
непрошедших мой кастинг, листках… Я слежу, видно, строго,
чтоб ни капли тебя не пропало в словах бестолковых,
охраняю твой образ, как пёс на пороге у дома.
Ты прости, что я в рифмах не точных и словно бы квёлых,
не хочу замарать даже черточку имени… Снова
я бреду по тропинке событий, боясь затеряться
между "было" и "есть", и с опаской смотреть в "что там будет".
В кулачки я сжимаю хрустящие в ужасе пальцы
и вдохнуть не могу стылый воздух горящею грудью.
Облака принимают твои очертания часто…
И за окнами ветер клонит профиль (твой) в ветках гибких…
Полустёртые карты ложатся ладонью в пасьянсе…
И дрожит во мне музыка струнами плачущей скрипки.
Так давно уже Клайдерман близок мне каждою нотой.
Под концерты его я (с тобой) засыпаю ночами…
Только снов обжигающих движется чёртова рота,
и не помню, о чем они были…
Наверно, скучаю….