За окном в ночи капель –
снежных вихрей вместо.
В мишуре блестящей ель,
как в фате невеста.
Новый Год. Москва. Туман.
Где – ау! – морозы?
Это форменный обман.
На столе три розы.
Представляешь, – целых три!
Рядом – дыня с грушей.
Теленовости смотри,
бред капели слушай.
Вспоминай, как до утра
пенились бокалы,
как сверкала мишура
да сверкать устала.
Пусть опять соврёт прогноз,
лжи на свете ль мало? –
и останется мороз
за чертой вокзала.
Дни мелькнули, как в метро
поезда вдоль станций,
от задиристых ветров
лишь туман остался.
Грусть стоит в глазах, как дым,
ищет Герда Кая,
и в Москве родимый Крым
нас не отпускает.
Новый Год. Москва. Капель.
Тень у книжной полки.
В мишуре блестящей ель,
на полу иголки…
А утром, на морозе,
где плавится заря,
хрустальная берёза
в серванте января