Из цикла "Память"
Прошла ещё одна проклятая зима
- семнадцатая зимушка, по счёту,
Когда и стол накрыт, и всё в огнях,
Ты не пришёл на праздничную ёлку!
В тот Новый год, почти под бой курантов,
Дочь рукоделие, в подарок, принесла,
А я, навзрыд, с чего-то стала плакать,
Будто бы, сломалась жизнь моя.
Звонит дочурка долго, с "автомата",
А там бездушный голос говорит:
- Он не придёт, ни в чём не виноватый,
Твой папа не работе был у- б- и- т!
Как ты бежала, во весь двор кричала:
- Убит! Убит! И больше нет отца!!!
- Не верь! - тебе в ответ я прокричала,
- не видели печального конца!
И вот, шестнадцать зим,
А с той - семнадцать,
Стоит рюмашка скорбного питья.
Хоть ты не пил, но всех так поминают.
И за всю жизнь нам не забыть тебя.
Вот внук растёт, тебя почти не зная.
В альбоме фотография твоя.
Он говорит:
- Вот дедушка мой , Саша.
И, карточку целует он, любя.
О, если б мог ты внука взять на руки
И поднести к израненной груди,
Ты б никогда от выстрела не умер!
И вовсе б никогда не умер ты!
Как мы живём?
Тебя нам не хватает!
Жизнь продолжается, но только без тебя.
Но память о тебе не умирает:
Живём, тебя и помня, и любя!