Идёт, а я в окне, у шторы.
Прекрасный, нежный и чужой.
И в голове, мне, сны Гоморры,
рисуют Эверест ночной.
И думать я, о нём страшусь
и не унять порывов страстных,
и на лопатки валит грусть,
махину грёз моих несчастных.
И дрогнет штора под рукой
и взгляд его, скользя, прольётся
на профиль бездыханный мой...
И свет, души моей коснётся.