А соловьям всегда нет дела до,
не потому что плохо им.
И вижу
отсутствие реальности плодов
любых трудов.
Мечты под утро лживы,
но их сменяет свежий круассан,
и, забывая точку промерзания,
счастливые, как майская гроза,
и теплые туманы под Рязанью.
Все движутся.
Быть может, не туда,
луна привычно кажется ущербной,
и мечется истошное «ну да»
от обращений к зарослям борщевника.