Какой-то неведомой
страстью
душа огнездилась
моя,
кричу, задыхаясь
от счастья:
– Не верьте, что Русь
умерла! –
она лишь на срок
затаилась
и в нашей крови и
окрест –
вселенной лучистая
сила,
небесный огонь
наших мест. –
Кричу, а как будто
не слышат,
молю, – но отводят
глаза, –
бегут, как пугливые
мыши,
как черти, где есть
образа,
тогда, замолкая
на время,
круша поэтический
строй,
учу смердяковское
племя,
стегая корявой
строкой.
(иллюстрация-интернет)