За околицей ходит январь и считает шаги,
Между делом целуя в морщинистый лоб изгородь.
Русла рек с течением лет меняют изгиб,
Ощущения взлёта восполнить пытаются брызгами.
А надменное солнце игриво отводит глаза,
На январь не взглянув… Не в его это, стало быть, вкусе.
Чем сильней безразличие, тем вдохновенней азарт:
Пока март не вернулся, январь своего не упустит.
11.09.2015