Они не умирают,наши мамы,
Они в нас колыбельными живут,
И в строчках букваря,где мыли рамы,
И там,где их,ушедших,все же ждут.
Они живут,как жили...рядом где-то..
Тепло их рук нас греет и хранит...
Горит лампадка тихим-тихим светом,
И кажется,что мама говорит:
"Ты все сумеешь, сможешь,я же знаю,
Храни тебя Господь на много лет!"
А я лишь плачу и себя ругаю,
Что это не могу сказать в ответ.