Поэты ходят пятками по лезвию ножа, и режут в кровь свои босые души!
(В. Высоцкий)
* * *
Стихи поэта, если он поэт,
Ни горя, ни проблем, земных, не знают.
Их строчки - мотыльки, летят на свет,
Возникнув раз, уже не умирают!
Впустую часто мелим мы слова,
Напрасно речи воздух сотрясают.
Но с рифмой, совершенной, пара фраз,
Как тот алмаз, что гранями сверкает!
Свой крест нести поэту до конца,
В аду горя, и в небесах летая!
Идут поэты по стопам Творца,
Из хаоса созвездья создавая.
И не прельстят их в мире власти, тайном
Богатство, лесть, соблазны суеты!
Поэты, не приходят в мир случайно,
Они летят на землю с Высоты!
Не пропадают строки бесполезно,
Витают рифмы где-то в облаках!
И выжигаются они огнём небесным,
На обелисках, в душах и сердцах!
- - - - - - -
С необозримой Высоты,
Из дальнего издалека,
Словами, как Сиянием,
Сверкая, сквозь века,
Через пророков и поэтов
Бог разговаривал со светом!
-------///-------