На душу было много вина
и я не могу отнять
от ста четырнадцать.
Меня убивает осознание,
что я - не я и мысли
давно простыли.
Брошу мечту свою
под дождь холодный...
раствориться она в грязи,
побледнеет...
но я всё так же буду ждать тебя
в сыром подъезде,
чтобы в зеркалах разделить
небольшую радость...
удалив весь осадок затем
с души "счастливой" недели
и разорвусь на части...
на осколки хрустальных бокалов
разобьюсь...
не оставив совсем ничего.
Обойду тысячу раз всё заново
и спущусь по лестнице
свободно вниз.
Мне не хватает...жестко...
чего-нибудь успокоительного...
и как проклятие упал на голову
карниз.