Папа, помнишь, как меня ты давно,
Когда был я зеленый подросток,
Называл меня в шутку - Гримо,
Иногда ты бывал со мной жёсток.
Но прошли года, множество лет,
И ушел ты задолго до срока,
Да, на свете тебя давно нет,
А теперь я болтлив, как сорока.
Я на кладбище, снова к тебе,
И сто лет мы сейчас отмечаем,
Валит снег, будто как в декабре,
Ну, а ты, я надеюсь - в рае.
Все дороги в жизни непросты,
Вот Фроловы, "унесенные Норд-Остом",
Вот цыганские бароны и князьки,
Ты с роднёю всей вглуби погоста.
Я б хотел остаться на могиле,
И прилечь бы в снежную постель,
Мартом нанесенную поныне,
В белую последнюю метель.
Как ни переживай,как ты не кайся,
Не вернуть былое никогда,
Знаю только, что а круженьи вальса,
Есть на небе и твоя звезда.
Милая, и ты с отцом такая,
Среди лучших всех людей здесь спишь,
Потерпи ещё, моя родная,
Скоро я вернусь к тебе, малыш...
23 03.2012г.