Мне в окно постучала рука,
Тихо-тихо стучала она,
Белой кистью своей, так легка,
По душе мне стучала с утра.
Я взглянул посмотреть - кто же там -
Может белая птица журавль?!
На душе - только шум, только гам,
То, что ветер на сердце оставил.
Мне поют голоса под окном
О любви, о добре, о мечтах,
И зовут меня в белый свой дом,
Чтоб гулять там в вишнёвых садах.
Мне сегодня рука постучала,
Чтоб открыл я ей створки окна,
И она же любовью встречала,
Чтоб уйти вместе с ней навсегда.
Я о многом давно не молил,
Я о многом просил очень мало,
Человека в себе сторожил,
Как тот голос из вешнего сада.
А теперь я прошу вновь о малом,
Заглянув за окно на мгновенье,
Что под своды я дивного сада
Мог войти и без капли сомненья.
Я прошу эту белую руку
Протянуться ко мне чуть поздней.
Ровно в двадцать зайти, словно скуку,
Отогнать ворох адских цепей.
И я встал. Звук затих. Одиноко.
И я встал. Нет руки. Ну и пусть.
Я пойду. Я один. По дороге.
Я пойду. Я... а к чёрту всю грусть.
Мне рука постучала в окно,
Но ушла, словно птицы на юг.
Жизни мчится давно веретено,
Словно землю изрыл ржавый плуг.
И тарелка немеет от жира,
И стакан отражает весь свет,
Пусть рука подождёт, пока живо
То, что есть и чего пока - нет. (ред.)