Я играю на скрипке без струн,
Так играл лишь один Паганини.
Он рвал струны души на разрыв,
А я делаю звуки немыми.
Их не слышит никто в ночи,
Я её умоляю - молчи...!
Ни к чему нам сейчас слова
Долго спящая скрипка, жива...
Разбудила её - тоска,
Ту тоску навела - слеза,
А слезою умылся дождь,
Он стучит за окном - "Ну и что ж!"
Я играю на скрипке в ночи,
Моя скрипка, как эхо кричит,
Но не слышит его никто,
Только дождь всё стучит в окно.
Сколько ж можно стучать и стучать
Так ведь можно струну оборвать.
Я от этого стука кричу:
"Уходи, гадкий дождь, не хочу!
Для чего ты меня не щадишь?"
А в ответ только горькая тишь.
Вдруг, однажды вздохнула струна,
Моя скрипка опять ожила.
И теперь я играю на скрипке
В тишине, в царстве белых снегов,
Где снежинки в сиянии лунном
Мне танцуют полет "Близнецов".
Они падают с неба на землю,
Я ловлю их, почти не дыша,
Принимая гармонию с неба,
Что послало на землю тебя.