Что для поэта хуже запоя?!
Хуже болезни? Хуже всего?
Это - аморфное чувство такое,
Когда неохота писать ничего!
Когда ты спокоен, когда всё в порядке,
Когда клонит в сон и охота поспать,
И ты достаёшь с полки ручку с тетрадкой
Но ты не можешь ничто написать!
Ты словно покинутый всеми ребёнок
В большом ошалелом дремучем лесу,
В смятении не знаешь, что тебе делать?!
Сидишь, ковыряешься тупо в носу.
Но стих не выходит, как ни старайся!
И ты понимаешь, что ты - полный ноль!
Что твой ретранслятор навеки сломался
И ты отиграл свою главную роль...
.... ...... ..... .... ......
Но как всегда, даже это проходит,
И еле ожившая чудом душа,
Безмолвные чувства, как воздух, находит,
И вновь начинает как ангел дышать.
И снова ты слышишь какие-то фразы,
Которые сам сочинить бы не смог!
И успеваешь записывать сразу
Момент благодати в каракули строк...