***
Себе твержу я: «Не пиши!»
Но руки сами просят строки,
Чтоб не были видны пороки,
Моей изорванной души.
Корю себя: «Слова забудь!»
Они как горстка медной пыли
Со звоном падает с Луны ли…
И не дают опять уснуть.
Кричу во тьме: «Долой листы!»
В них всматриваться стало тошно,
Как в зеркале ищу нарочно
Я отраженье пустоты.
И мне оттуда: «Мы ведь ждём!
От собственных поэм не скрыться,
Ты только выведи нам лица,
И мы все тотчас оживём».
Бросаю, комкаю и рву,
Чтоб заглушить их детский голос,
Я выдираю пряди волос,
А после, кажется, - живу,
Среди обычных и простых,
Но день за днём и пальцы сами
Идут за новыми листами,
Когда я смог забыть о них.
И вот перо, чернила, руки,
Ещё каких-то пять минут,
Мои поэмы оживут,
И завершится час разлуки.
Видать иначе мне не жить,
Как только между строк ночами,
Где лист исписанный словами,
А я не устаю твердить.
СА