Мне говорили: замолчала, умерла
твоя поэзия, ей не воскреснуть.
Мне говорили: стала ты стара,
пора тебе лежать в могиле тесной.
Так говорили злые голоса,
душа поверила их чёрной вести...
Но душу обуяли небеса,
окутали сияньем звездным
и в хризопразовый восторгли сад,
где солнца яблок, золотых и молодильных.
Мои стихи теперь звучат, как песня
прикосновений, нежностью обильных.