Есть такая земля,
Где штриховкой берёзовой
Небеса обрамляет
Горизонта кайма.
Там прохладную пыль
Росы бледно-розовой
Рассыпает рассвет
По зелёным холмам.
Вдоль изгибов низин,
Меж холмами затеряна,
Остролистый камыш
Сея в сырость песка,
Утвердив бесконечность
Теченьем размеренным,
Берега подмывает
Голубая река.
Среди омутов топких,
Слегка притуманеных
Лентой дымки белёсой,
Над журчащей водой,
Силуэты из снов,
Неразгаданных ранее,
Мир живых покидают,
Становясь пустотой.
Тихий шорох песка,
Воскрешая забытое,
Сняв запреты забвенья
С недосказанных слов,
Возрождает в себе
Нечто тайное, скрытое,
Отголоском давно
Отзвеневших стихов.
Говорят, что войдя
В эту реку студёную,
Наклонившись к воде,
Да глотнув из горсти,
Можно Зло с себя смыть...
И грехи непрощённые
Больше незачем будет
За плечами нести.
...Грезят люди о ней...
Только, в принципе, нужно ли?
Кто кого заставлял
Растерять Божий свет?
И Спасенье искать,
Веря в сказки досужие?
И пытаться найти
То, чего просто нет?