***
Буря мглою небо кроет,
Ничего яснее нет,
Только нас не удостоит
Взглядом истинный поэт.
Муза ушки на макушке
Вьюжит-кружит над толпой,
Где же, няня, новый Пушкин?
Выпьем хоть за упокой.
До утра болтают гости,
Спорят, маются, тык-мык,
Вырвать некому от злости
Празднословный наш язык.
Обросли травою сорной,
Ничего живого в нас,
Памятник нерукотворный
Лепим кто во что горазд.
И с улыбкой наблюдает
За вращеньем чепухи,
Странный юноша, рождая
Бесподобные стихи.