Бывает - темнота подступает со всех сторон,
И никого рядом на пару световых лет вокруг,
Над головой темным стягом вьется стая ворон,
И никто тебе не враг и не друг.
Лед подступает к гортани, ширится список
Людей, что станут разменной монетой в грядущей бойне.
Порог входа в безумие становится крайне низок.
Мир лжив. Здесь каждый сам себе - Посторонний.
Ты, наточивши меч, надеваешь латы.
Каждый, кто не с тобой, будет сочтен сталью.
В конце концов, все мы - лишь суррогаты
Истины, сокрытой за облаками.
Время твердой рукой расчищать пространство,
Пожинать, не деля колосья на правых и виноватых.
Жатва - всего лишь процесс, функция постоянства
В хаосе переменных, войной объятых.
И в этой войне один финал с добавлением "grande" -
На рассвете, под взглядом десятка ружей
Спокойно курить, улыбаться расстрельной команде,
Впервые поняв, кому и зачем был нужен.
И - упокоенный не в общей могиле, не на погосте,
Развеянный по света всем сторонам,
Осознаешь - грязь и пыль остаются после,
После всего. Лишь они. Вековечный штамм.