Попрощайся с реальностью.
Скоро ночь госпожой луноликой себя объявит. Мы бессмертны, поэтому сказ не нов: наши братья становятся королями, вырастают из дома – и сразу в мир, и тем лучше, чем резче их путь изломан. Вырастают из дома. И се ля ви. И не важно, что было для них тем домом. И толпа восхищается гладью крыл (те усыпаны звёздами будто славой). Есть ли дело до грустной больной сестры, что в тени перекрёстков одна осталась? Есть ли дело? Конечно же, дела нет, растворяется призрак в густом тумане, паутиной сплетаются на стене те моменты, что лечат и те, что ранят.
Попрощайся с реальностью.
Скоро ночь разрастётся из горьких закатных зёрен. Будет слово во сне. Всё черным-черно, каждый брошенный – брошен и беспризорен, каждый брошенный – это всего лишь я, что разодрана памятью по страницам.
И, когда вновь настигнет рассветный яд,
всё, что было, то заново повторится.