Её давно не видно среди нас,
Она не восхищает нас нарядом,
Не блещет фейерверком острых фраз
И не смущает нас лукавым взглядом.
Она не плачет, не поёт, не ропщет,
Ей дождь, и снег, и ветер нипочём,
Увы, она земли уже не топчет,
А к нам приходит тенью и лучом.
Но, согласитесь, это очень странно:
"Она" - и как ножом - "жила", "была"!
И вновь кровоточит на сердце рана.
…Моя подруга рано умерла.