Понять её никто не мог.
Хоть испытать случалось многим.
Любви не выучен урок.
И отнесён к наукам строгим.
Поэт, не пишущий о ней,
Бескрылая, по сути, птица.
Поёт ей песни соловей,
А живописец пишет лица.
Не умереть ей, не уснуть.
Искать её, что ветра в поле.
Стрелой пронзает нашу грудь.
Она везде! Чего же боле?