Не получилось

Решил я, что стану поэтом.
Как Пушкин! Вот это поэт!
Не знал он чудес интернета,
Не знал электрический свет.
Ночами свеча да лучина,
А он все корпит над письмом,
Да сказочку нянька Арина
Расскажет ему перед сном.

Писал он не гелевой ручкой,
Обычным гусиным пером,
Но Пушкин - то не белоручка,
К тому же - лицейский диплом.
Из всех развлечений - дуэли,
И ссылки - Кавказ или Крым.
И были, конечно, бордели,
Но мы не о них говорим.
 
Итак, приготовил тетрадку,
Пишу:"Буря мглою..." не то...
Какой-то прогноз про осадки,
Вот:"Дядюшка мой занемог!"
Все как-то знакомо, до боли,
Похожее где-то встречал.
У Пушкина слямзил я, что ли?
Но я не сдавался, писал.

Меняя тетради и ручки,
Неделю "творил" при свече.
Жена мне устроила взбучку,
Мол, ты чеканулся, вообще!
И выгнала на раскладушку,
Где снятся кошмары подчас:
Подходит, с улыбкою, Пушкин
И бьет кулаком между глаз!