Среда. Час пик. Глаза упали
На грязный пол, и не поднять.
Тащился поезд. Все устали,
И так не хочется стоять.
Кого-то выгнали с работы,
Кого-то предал лучший друг...
И рюкзаки, как бегемоты,
Вжимают в дверь. Тут громкий стук
Бьет по ушам. Поплыли стены,
Смешались буквы на стекле,
Кровь потекла назад по венам,
Мозг превращается в желе.
Мигрень. Давление. Тревога.
Усталость... ранка на губе...
Нет сил на жизнь и на дорогу,
Но многим хуже, чем тебе.