Я придумала, нарисовала
В легких красках импрессионизма
Облик твой. И бежала, бежала…
И ждала, как Фелиция Кафку.
Ты совсем не такой, мой милый,
На тебя я смотрела сквозь призму,
И не видела, что прямо к Сцилле
Ты несешь наше светлое Завтра.
Я не стала твоей царицей,
Ни короны, ни мантии. Робу
Я носила в своей темнице
И писала стихи ночами.
Но шли годы. Стихи редели,
И старели тихонько мы оба
Облетали листами недели,
Облетали покорно, печально.
Может, вновь написать твой образ,
Кисти есть, но вот красок мало.
Прикасаться к тебе, слышать голос…
Снова ждать, как Фелиция Кафку.
Только ты не придешь утром рано,
И я тоже. Я очень устала…
Пусть же буйным высоким бурьяном
Зарастет наше светлое Завтра.