Возможно жизнь – сплошное ралли,
где мчится к финишу камаз.
Кому-то мало магистрали,
а мне тропинка в самый раз.
Когда моложе был, глупее,
помчался сдуру на большак…
Теперь же рад своей тропе я,
и с бега перешёл на шаг.
Иду, локтями не толкаюсь,
поскольку некого толкать,
и, согрешив, себе же каюсь,
чтоб Господа не отвлекать.
Самодостаточен,
(почти-что:
есть исключение – внучок),
никто не говорит мне: - Ишь ты,
какой нахальный старичок!
Когда я выпивши немного,
сижу тихонько в гараже,
хоть на меня жена, ей-богу,
и не ругается уже.
Когда я вижу - кто-то злится,
я говорю: - У вас глисты.
Живу под боком у столицы
среди лесов и нищеты.
Она повсюду здесь, за МКАДом,
но не зовите всё равно
меня идти на баррикады –
всплывёт лишь новое г-но…
Тропа уводит понемногу
меня к итогу бытия…
Как хорошо, что на дорогу
не променял тропинку я.