***

Я не знаю, для чего всё это.
Для чего мы крутимся среди забот мирских?
Почему рука поэта
Выскребает из души свой самый тёмный стих?

Для чего встаём мы по утрам?
В спешке постоянной всё бежим куда-то?
Терзаясь горечью одних утрат,
Не придаём значения другим утратам?..

Почему над нами всходит солнце?
Отчего так ярок его свет?
Кто-то утром от него проснётся,
Ну а кто-то уже нет...

Почему не умолкает в поле ветер?
Для чего ночами светится луна?
Пусть хоть кто-нибудь ответит —
Для чего вообще нам жизнь дана?

Продолжить жить этим мгновеньем?
Или придать себя забвенью?
Есть ли смысл в этом всём,
Что кратко "жизнью" мы зовём?