Пионов белых летний снег,
Лежит сугробами в саду.
К тебе, любимый человек,
Босая, я к тебе иду...
Конец июля, лепестки
Полны созревшего тепла.
Их ароматы не легки -
Густы... И теплится едва
В них легкомысленность цветенья,
Опали снегом на траву.
Воспоминанием весенним
К тебе иду, тебя зову...