Манящий скрип – то дверь, то снег,
То тропы света вдоль Луны,
Природа, точно человек,
Творит лишь тем, что вьёт следы.
На белом черное пятно,
То клякса на полях от скуки.
Что жизнь, что смерть – ведь все одно,
Представши пред лицом разлуки.
На улице второй огни.
Поэзия есть путь чрез небо к солнцу.
Пальто немного расстегни,
Бедняк у входа судит по червонцу.
Что в комнате стоит, сравнимо
Лишь с искусством: любящая мать
Да милосердный бог. Любимой
Быть – любить в ответ и здесь соврать.
А ты все ждешь меня у дамбы.
То полностью пейзаж чужой весны.
Тревожить бога сам не рад бы,
Но так проходит каждый день зимы.