Белые скатерти, острые вилки.
Синий морской горизонт.
Где-то вдали, как карабль в бутылке,
Прячется дама под зонт.
Южное солнце палит беспощадно.
Хочется снега и пить.
Завтра мы оба вернемся обратно,
Чтобы по прежнему жить.
•
Город нас встретит дождем и туманом.
Жадно проглотит метро.
Это зовется курортным романом,
Рифмой ложась под перо.
И номера телефонные сразу
В папку уходят "Delete".
Не называется имя ни разу,
Пусть если даже болит.
•
Только вот снятся. И руки. И море.
Пена морская у ног.
Если уж что-то и вырвется в ссоре,
Муж будет сдержан и строг.
Даже не скажет "да, как же ты смеешь!",
И не качнет головой.
Крепко обнимет: ну все. Заболеешь.
Хватит. Поедем домой".