О Высоцком,писать очень сложно,
Как-то страшно, боюсь быть смешной.
Вдруг подумал бы: " Надо же,
Лишь слова, а ведь нужно, душой.
Не пишите, не надо, ребята,
Обо мне, что вы можете знать,
Моя жизнь, и так вся распята,
А вы гвозди, опять забивать.
Вот и ты, ведь совсем мне чужая,
Даже близко со мной не была,
Для меня ты, всего лишь, прохожая,
А вот тоже, вот тоже туда.
В двадцать лет, между нами дорога,
Родилась ты , а я уже пел,
Ты в шестнадцать, была недотрогой,
Я тогда же, горяч был и смел.
Вместе мы, не сидели на кухне,
Не смотрели, с тобою в окно,
Я тебе, не играл на гитаре,
До утра, мы не пили вино.
Обо мне, уже столько писали,
Что меня погубило, оно,
И чесать языки, не устали,
Даже, сняли недавно кино.
Да, скажу тебе честно, виновен,
Не сберёг я себя , не сберёг,
Только, видно, вот так я устроен,
Что прожить, по-другому, не смог..."
Я сказала бы:" Знаешь, Семёныч,
У нас разница, в двадцать лет,
Но, поверь, я по жизни, не сволочь,
Помню, песню, про тот пистолет,
Я с тобой, не сидела на кухне,
Не смотрела, печально в окно,
Лично мне, ты не пел на гитаре,
И не пили, мы вместе вино.
Но с тобой, я знакома по песням,
Тебя знала, вся наша страна,
И твой голос, реальности вестник,
С дрожью в теле, сводил нас с ума.
Я люблю твои песни, за смелость,
Правда в них, и чиста и горька,
И тобой, это здорово пелось ,
И не знала, покоя рука.
Тебе верной была, лишь гитара,
Почти все, кто был рядом, обман,
И холодная водка, в стакане,
Окунала, в блаженный дурман.
А ты пел, разрывался на части,
Напрягая, все жилы и дух,
Все любили тебя, даже власти,
Но бродил о тебе, всякий слух...
Ты талантлив, всегда интересен,
Но давно, тебя с нами нет,
И, как прежде, ты очень известен,
И от песен твоих , яркий свет.
Даже сто лет пройдёт, или двести,
Твой талант, на вершине всегда,
Пусть меняются, люди и власти,
Только ты, не умрёшь, никогда."
Он сказал: " Всё, прощай!
А за память, спасибо,
Очень рад, что живу среди вас,
Только хочется, синего неба,
И писать бы , писать бы сейчас..."
Я боялась писать, о Высоцком,
Но теперь понимаю, что зря,
А за ветками, дуба высокого,
Я увидела, взмах журавля...