Вот он, не будничный мир, а сказка;
Здесь всё покрыто глянцевой краской.
И в то же время он темнее ночи,
И льющийся изо ртов страх очень сочен.
Здесь живы многие воспоминания,
И зелень лета взгляд воспламеняет,
Но есть и тут негретая зима,
И залитая огнём в желудке пустота.
Здесь тропы детские, ведущие с таинственных дворов,
И сбитые плевком в пыли былины уличных божков;
А также привкус крови на немощных губах,
И прячущаяся совесть в отцовских кожаных ремнях.
Здесь вечно бьётся в груди мой двигатель весны,
Здесь зашифрованные красотой пение птиц лесных;
А рядом смрадом несущие покойников открытые рты,
Прямо у лесов в оврагах, превратившихся в могилы.
Здесь в каждой песне есть отражение меня,
И всем знакома дешёвая истина вина,
Но среди песен есть и реквием,
И проводы с Херувимским пением.
Здесь все свои со мной на месте
И кто разлучен, те снова вместе,
Но вместе обретают кровную вражду,
И кто вступил в неё прощения не ждут.
Здесь на страже мира священное войско,
С шлема тянется на подбородок кожи лоскут,
Изгоняют они из существ бесов нагайкой,
И не встречался ещё никто тугоплавкий.
Здесь рай и ад совмещены в одном.
И потому не нахожу я себе места в месте том,
Не видать мне врагов лютых и любви братской,
И остаётся будничный мир, а не сказка.