Так хотелось, порой, спросить,
Тех, кто льёт сантименты слёз
И, плетя канители нить,
Кто, скрываясь за «кудри берёз»,
Обращается к Небесам,
К «серебристым струнам дождя»,
Ничего не предприняв сам,
О пороках Её судя, -
Можно ль хаять Её, любя?
Дёгтем свой, разбавляя елей?
Ты начни, хотя бы, с себя!
Или - сопли, тогда, не лей!