Свой малый мирок принимаешь в детстве за образец:
Море, изба, прохудившееся корыто,-
Словно на печке старинной - лепной изразец:
Картинка полузабытого быта.
Что выдавливать воспоминания, как густую пасту?
Разве кроме тебя кому-то не всё равно,
Какого цвета были твои салазки
Или сколько стоил картонный билет в кино?
Как сквозь Люка Скайвокера, сквозь меня протекала сила,
И вздрагивал гипсовый лев подо мной,- живой богатырский конь,
И дерево-вишня в полуденном солнце искрила,
Как бенгальский огонь.
Бесконечной была дорога от Аркадии до Отрады,
И море – не голубым, а всех оттенков огня,
И даже фыркающие известкой облупленные фасады
На Пушкинской,- были частью меня.
Тускнеет сюжет, почти до конца рассказан.
Мутнеет хрусталик,- не увидеть цвет;, какими их видят дети.
Радугой вспыхивают воспоминаний стразы,
А мир - бесцветен.