Там, где ветер бродит сир,
Дух хлопочет тороватый.
Он латает белой ватой
Мир, изношенный до дыр.
И живёт досада в нём:
Для кого краса такая?-
Ведь кибитка удалая
Унеслась за окоём.
Он про это не молчит,
Растянув по ветру губы,
Потому подолгу в трубах
У –у –у пугающе звучит.
Алым солнышком блеснёт
Малым птахам на утеху,
По усадьбам, сквозь прореху,
Расплескав сусальный мёд.
Не служака, не артист,
Он до хруста накрахмален;
Он на дух исповедален,
А на вкус кристально чист.