Накроешь стол.
На белом полотне
рассыплешь охру золотую. Осень
была щедра, и ты желанным гостем
прошёлся по пылающей листве.
Костёр из чувств,
но чтобы не истлел,
ты взял на память цвет.
Как одержимый
смотрел и говорил, что будем живы,
по крайней мере листьями, сто лет.
А может быть,
рябиновым вином,
настоянным на ревности светила.
Я помню вкус креплёный.
Уходила
искать бессмертие в открытое окно,
не обещая скорого возврата,
но снова появлялась. Аромат
дарёных роз в свиданьях виноват,
и я его люблю.
Не виновата,
что нежное вбираю навсегда,
без редкого по осени тоскую,
на белом вижу охру золотую
и листья,
потерявшие года...
Фотография: с инет.