Кусок наследия мы прячем,
как уворованный кусок
Души скрипучий голосок,
как признак главный незадачи
Ночь не хохочет,
ночь пуста
Мерцают звёзды, зло пророча
Про шанс один, один из ста
Понять земное многоточье
Растёт раскидистый сугроб,
В слепящей мантии философ
Он молча смотрит прямо в лоб,
Могильщик глупеньких вопросов
Поверх всего плывёт луна
чуть в отдалении от свиты
Спит утомлённая страна
и вместе с ней талант зарытый
И чувствую,
как полюса
Свою наращивают разность,
Как вера наша в
несуразность
Вновь напрягает небеса
Прорвёт ли, нет ли, что гадать
Закону чуждо слово нежность
Всех уравняет неизбежность
Кому поддых, кому в промежность
И назовётся благодать...
Слегка тревожа тишину,
во сне ворочается ветер
Быть может он возьмёт вину
за то, что мы умом, как дети?
За то, что слишком долог путь,
мечтой нацеленный к просвету,
что силимся увидеть суть,
а зренья должного и нету
Морозный воздух, как струна
Натянутый до бездыханья
За полночь время, спит страна
С особой верой в мирозданье