Пой, гитара моя, итальянка!
Индианка, но с русской душой!
Ты бываешь, порой, хулиганка –
Праворукой и даже левшой,
Семиструнная, с кровью цыганской,
Шестиструнка с битловским лицом,
С рок-н-рольской добротной закваской,
С мудрым, бардовским острым словцом…
Ты «хрипела» с Высоцким в дуэте,
Целовала с Булатом лозу,
И, подпев Азнавуру в куплете,
Укрощала балладой грозу…
Завсегдатая баров, подмостков,
Задыхалась от дыма сигар,
И с наивностью песен подростков
Украшала романсы гусар…
Ах, гитара, владелица круга,
Колыбель моих песен, стихов,
Ты – любимица снов и досуга,
Трёхаккордница звонких костров…
Ты – мой доктор, моё утешенье,
Ты- бальзам мой на раны души,
Изгиб талии дарит волненье,
Серебро струн пронзает в тиши…
Что в душе твоей плоти древесной?
Сколько радости, грусти и слёз?
Как рождается голос чудесный,
Что из юности сладостных грёз?
Я прошу, средь собравшихся, гордо,
Ты в моих лишь руках отзовись,
Обними меня вкусным аккордом,
В переборах покрепче прижмись!
Пой, гитара, моя ты подруга,
Полуночница, Музы сестра!
Мы сегодня опять друг для друга
Будем души ласкать до утра!