Гремит хвала толпы людской,
Кружится Ангел белокрылый.
Но возвращаясь он домой
Опять становится унылый.
Что для него их похвала,
Когда душа – пустая чаша.
В ней растворяются слова
Не сделав ни мудрей, ни краше.
Он крыльев белые чехлы,
Небрежным взмахом бросит в стирку.
И платья белые малы,
И на носках зашить бы дырку.
Но банка пива на столе,
А сыр копченый распакован.
И так вот длится много лет…
В которых он разочарован.
Он над землей из года в год,
Кружась, следил за этим миром.
Толпа по прежнему орет,
А мир становится сортиром.
Уже давно их похвалы
Не от души, а под копирку.
И платья белые малы,
И на носках зашить бы дырку...