Песни под сигарету, сигарета под кофе,
и мысли грустного поэта,
что пишет ночью при луне.
И только с ней я откровенен,
и только ей мечты дарю,
она одна кто знает мои тайны,
и то, как я тебя люблю и жду.
Как не хватает мне тепла,
и пусть мне даже солнце
этим летом светит ярче,
я от тоски сойду с ума,
не будь надежды в этом мире мрачном.
А жаль, никто мне не подскажет,
в какой толпе тебя найти,
я сердцу был бы вечно благодарен,
мне компасом служить в этом пути.
Служить в пути и помогать,
искать тебя, найти и добиваться,
дарить тепло, теплей огня,
любить тебя, тобою жить и восхищаться.
И пусть наивно в это верить,
что длится это будет вечно.
Я буду жить одной тобой,
как будто вечность это наша песня,
которую, друг другу петь мы
никогда не перестанем.
И почему мне не хватает так тебя,
как осени опавших с ветки листьев.
Мне не хватает взгляда у окна,
когда иду с работы поздно ночью,
с мыслью.
Что ты накроешь стол обильный,
уложишь спать наших детей,
и будешь страстной этой ночью,
как в первый раз,
как в первый день.