(Стихи, навеянные вчерашней встречей с Прекрасной Дамой)
Снег пошёл…
И стихи, овладевшие мной,
Пролились на тетрадь, в нежно синею клетку.
И вернулись ко мне и настрой удалой,
И желанье оставить на память заметку
О весёлоё метели, что бьётся в окно
Одинокого дома в завьюженном поле.
Из него все поэты ушли, и давно.
Я набрел на него, когда в поисках воли
По России бродил. И тогда уже пуст,
Он стоял, будто ждал моего появленья.
Я вошел в него полный возвышенных чувств,
И в душе ощутил неизбывную грусть
От духовного в нём запустенья.
Ни иконы Спасителя в Красном углу,
Ни тепла от нетопленной печки…
Я прошёл по скрипучему полу к столу,
Взял огарок от пушкинской свечки,
И его запалил, осветив всё вокруг,
И увидел одних тараканов и мух.
И жужжали они, и бумагой шуршали…
Знать, шедевры свои сочиняли.
Но недаром призвал меня пушкинский бог:
Что они написали в расчёте на вечность,
Я огарком от свечки Поэта поджёг.
И сгорела бесследно вся пришлая нечисть.
Дом Поэта стал светел, приветлив и чист,
И открыт на все стороны русского света.
На столе в нём лежит неисписанный лист,
И стило ждёт явленья в России поэта.