Улица Пушкина, дом Колотушкина,
там где рыдаю на грязном полу.
Перед глазами кровавыми мушками
ткется тоннель в беспроглядную мглу.
В пальцы осколки впиваются иглами -
девять тарелок, три чашки, дисплей.
Кто увлекается детскими играми,
будет водить до предсмертных соплей.
Вот я свой взгляд устремляю на лампочку,
щеки изрезанной гладя рукой.
Бабкино солнышко, папина лапочка,
как доскребла ты до жизни такой.
Первых две буквы из странного имени
ты всем убогим твердила всегда.
Нынче же воешь кому-то: «Спаси меня!»
словно впервые случилась беда.
Сколько ни гадь – а в тебя всё поместится!
Что ж за бездонное ты существо!
В небе счастливая звездочка светится,
ангелы празднуют там Рождество.
Что ж ты к ним лезешь с позорными просьбами -
В мире важнее бывают дела.
Я выдыхаю: «Прости меня, Господи.
Боже, прости меня, что отвлекла!»