Как сон – безумный бег по кругу,
по эскалаторам вверх-вниз,
дань неподъёмному недугу,
не утоляемый каприз
какой-то неизбывной страсти,
горящей яростным огнём,
разнузданно летящей масти
непроходимо длинным днём.
При этом не ступив ни шагу
в воронке псевдо-бытия,
выплескивая на бумагу
нутро, всё ото всех тая,
ты остаёшься неподвижен,
всё в той же точке, тот же ты,
ни на мгновение не ближе
к хитросплетениям мечты.
И всё ж, накапливая опыт,
за словом слово, мыслей ряд,
ты даже еле слышный шёпот
душой усилишь во стократ,
чтоб окунуться, словно в море,
в весенний ненасытный звон
из тысяч жизненных историй
со всех сторон, со всех сторон…