Скрипач – в окне, тушите свечи,
подайте вату для ушей.
Он нам опять испортит вечер,
если не вытолкать взашей.
Его дурацкие мотивы
не переслушать до утра,
мне наплевать, что некрасиво
гонять калеку со двора.
Белый, белый, белый снег России
на погоны падал золотые
и на золотые купола,
и на оба профиля орла.
Как будто яд вливает в уши
нам «Очи чёрные» скрипач.
Поди попробуй не послушай,
ну а, послушав, не заплачь.
Какие звуки, Боже правый!
Они шевелят, как магнит,
осколки рухнувшей державы,
что сердце бережно хранит.
Белый, белый, белый снег России.
Выстрелы уже не холостые,
но ещё пока дрожит рука,
попадают не наверняка.
Под песни Родины, как дети,
мы будем счастливы опять,
припоминая всё на свете:
отца и сына, Бога, мать.
Под песни родины всё ближе
туман на дальнем берегу,
и вместо шумного Парижа –
берёзы белые в снегу.
Белый, белый, белый снег России.
Мы его как милости просили,
путая кровавые следы,
от судьбы уйдя, как от беды.
Скрипач – в окне, подайте свечи,
закуску, водку и вино.
Мы будем слушать целый вечер
то, что забыть не суждено,
и, как те юные мессии,
на той проигранной войне
мы будем гибнуть за Россию,
но, к сожалению, во сне.
Белый, белый, белый снег России.
Он в окопы падает пустые
тихо, безмятежно, без труда
так же, как мы падали тогда.